文/冉杰

成都的这个冬天，没有下雪

我倚在锦江的一棵树上

看天上的月亮

树叶被压成一勾弯月

穿越树枝的岁月

用母亲手上的一把镰刀

收割了沉甸甸的麦子

母亲的笑纹，成了一粒麦穗

睡在雷音铺山上的母亲

这个冬天你是否寒冷

我知道，你走的时候

穿得很单薄，缀满补丁的外套

是州河泛起的涟漪，雷音铺山上

扑面而来的雾，散发出淡淡的星光

深浅不一的脚步铺满了河流

披星戴月的鹅卵石，印刻了

母亲粗糙的脚掌和厚重的茧疤

成了一朵在月亮里漂泊的乌云

寒冬腊月是四季更替的符号

你生在腊月，走在冬季

漫长的一生覆盖了洁白的雪花

即使冬去春来，白雪融化成

满眼的泪水，或额头上的汗珠

滋生出了一大片的竹林

我的童心坠落在竹林深处

母亲的月亮，从竹林里升起

翻转的竹叶，长成了一棵桂树

伐桂的举刀砍不断记忆

思念却是刀峰上粘连的尘埃

扯不断，一丝一缕都扎进我的心脏